Er holte das Gewehr aus dem Schrank. Und die Patronen vom Dachboden. Sie waren nicht in der Wohnung. Die Patronen. Sie waren im Rucksack. In einer Dose. Einer Konservendose. Die versiegelt war. Sie waren auf dem Dachboden. Niemand hatte das Recht, die Dose zu öffnen. Ohne Befehl. Ohne Auftrag. Ohne Generalmobilmachung. Und Krieg. Niemand. Auch er nicht. Und. War es überhaupt sein Gewehr? Und seine Munition? Du weißt es nicht. Du weißt nur, dass die Munition auf dem Dachboden war. Dort standest du und sahst den offenen Rucksack. Und wusstest, es war ein glatter Durchschuss. Mehr wusstest du nicht. Das war vor dreißig Jahren. Ansonsten fällt dir nichts ein. Du weißt auch nicht mehr, wie du von der Sache erfahren hast. Du weißt nur noch, dass du dir auf dem Weg ins Krankenhaus deine erste Schachtel Marocaine gekauft hast. Oder waren es Parisienne? Keine Ahnung. Du rauchtest die ganze Schachtel. Deine Hände zitterten. Du sahst den See. Und dahinter die Alpen. sakriti opis