Prolog

Ich liebe zarte Linien, feine Schwünge, das Geräusch des Gleitens der Feder über Papier. Der Geruch frischer Tinte regt meine Phantasie an. Schriften ferner Länder, Zeichnungen zartester Bleistiftführung, Ornamente fremder Kulturen - das alles beflügelt mich in meiner Gier zu lernen. Stunden verbringe ich damit, die kleinsten Äste eines Baumes auf ein weißes Blatt zu kopieren. Perfektion der Linien. Das ist es, was ich erreichen will. Doch die Natur besitzt Tücken, sie will nicht kopiert sein. Jedes noch so kleinste Teilchen ist anders, zeichnet sich durch das Besondere aus. Niemals findet sich eine Linie ein zweites Mal. Selbst, wenn ich noch so sicher bin, dass das Gezeichnete dem Vorbild vollkommen gleicht, finden sich bei genauer Betrachtung Einzelheiten, die dem widersprechen. Wie soll auch des Menschen Hand vollbringen, was der Natur selbst nicht gelingt? In unserer modernen Zeit, in der alles von Technik beherrscht ist, brauche ich einfach den Ausgleich dazu. So befinde ich mich auf stetiger Suche nach dem Ursprung eines geschriebenen Wortes. Es ist die Hand, die es vollbringt, die Gedanken niederzuschreiben. Direkt gesteuert durch das Gehirn, dem Teil des Menschen, dem der Gedanke entsprungen ist. Nur im handgeschriebenen Wort sehen wir die psychische Verfassung des Schreibers, die Gefühle während des Schreibens der Zeilen. Eine Maschine vermag uns dies nicht mitzuteilen.